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Les poètes ne disent jamais je t’aime
ils restent dans le froid silence de l’ombre
au-dessus de leurs têtes naissent des étoiles
pauvres fleurs sans joie
ils regardent leur triangle fuir dans les coins de la pièce
et puis c’est tout
je renie le printemps la saison où
les champs de blé se couvrent de milliers d’ailes d'oiseaux sans corps
non ça c’est encore trop réel il nous faut autre chose
d’autres peuvent bien s'abreuver d’une rosée amère
il nous faut vivre nous qui avons un corps
il faut imaginer de grands navires qui raclent l’écume
des animaux marins avec des dents comme des fourches
des nues blêmes qui couvrent de sanglants sacrifices
les poètes ne vivent pas ainsi ils n’inventent rien ils chantent à tue-tête
poètes chantez l’ivresse le silence et l'oubli
la pluie du soir qui monte éclabousse les parvis
chantons demain l'aube sera belle.

J'apprécie votre texte.
Je m'y retrouve.
Merci.

Merci de votre réaction.
Le poète ne propose pas de monde nouveau, il en chante la quête.

J'ai écrit 95 poèmes durant mon existence.

J'en ai supprimés 50.

Ce qu'il en reste devra subir l'âpreté du temps et mes lectures.

J'étais membre du défunt site JePoème, métamorphosé en "Je suis poésie".
Je suis attristé par le silence, l'absence, le statisme de ce site.

De la fureur, de la stupeur, de l'excitation, du danger (oui, nécessaire),
il ne reste rien.

Dommage.

Je ne me considère nullement poète.

Simple soldat.

Vous savez, si je reviens ici, c'est que ce n'est pas mieux ailleurs, c'est parfois pire !